周云倾是个艺术家。

他热爱mei好的事wu，更热爱那些mei好又短暂的事wu。正是因为短暂，才衬托得画作的寿命更加长远。正如杨·范·修森的hua瓶，不同季节盛开的鲜hua、成熟的果实，因为他的画笔，全都被堆叠在一个hua瓶之中，那些十八世纪的鲜meihua果便延续至今。

激情是mei好的，而它短暂的保质期让它显得更加mei好。冲击！大量的gan情像是chao水，在瞬间就能冲毁心灵的提防。而它消退时，留下了一地chaoshi狼藉作为纪念，让人再也无法忘记，这里曾经迎接过什么样的狂风骤雨。

他看着画布上已然成形的健硕男人，画笔在调se板上蘸了蘸，细心地塑造他xiong肌转折chu1的yin影。

他崇拜着yan前这jushenti。

那不仅仅是xing上的xi引——更有一zhong从大脑shenchu1浮上来的、对原始的mei丽的追求。周云倾可以轻易被这局shenti撩拨，也可以静下心来，欣赏它的ruan与ying、起与伏。

在异国他乡采风，和火热的模特打成一片，将情妇mei丽的routi作为灵gan缪斯，这是多少艺术家所想、所zuo的事？从文艺复兴时期的拉斐尔、卡拉瓦乔，到更近代的梵高、高更、madi斯……要是把这么干过的艺术家们一一列chu，恐怕大半个画坛都榜上有名。

周云倾也不过是加入了他们。

他告诉自己，林志恒只是他作为“艺术家”的一个必要bu分——一个yu望的载ti，一个完mei的模特，一个理想化的情人。就像舞台上的daoju，就像戏剧里的演员。他迷恋林志恒的shenti，正如他迷恋自己作为创作者的角se，迷恋这一chu名为“艺术家”的独角戏。

他同样是画家的父母从人格的角度毫不留情地批评他的清高，告诫他迟早有一天会因为这样的傲慢碰bi。但从艺术表达的角度，他们又对此哑口无言。

周云倾越画，越是觉得手中的画笔如有千斤，他酸ruan的胳膊甚至抬不起来。他停下了手中的动作，慢慢地后仰靠在椅子上，抱着手臂看向林志恒，yan中是他自己都没意识到的灼热。

“累了？”林志恒察觉到他的视线，开口问dao，

“……有点。”周云倾这才意识到自己的失神，垂下了长长的睫mao，“没事，我就休息一会。”

林志恒看着他单薄的shen板，语气温柔：“要不先吃饭，明天再接着画？”

周云倾摇了摇tou：“不要。今天的心情只有今天有，明天就不一样了。”

他看了yan林志恒shen上斑斑点点的暧昧伤痕，还有那件他亲自挑选的情趣绑带内衣，忍不住嘿嘿一笑：“你……也会变得不一样。”

林志恒知dao他在说什么，对此他不置可否，但是shenti更加敞开了些。

灯光下，健壮的男ti如同雕塑一般mei丽。

周云倾现在所需要zuo的，只有用画笔留下这jushenti所带来的激情而已。

等到周云倾画完画的时候，林志恒已经困得有些迷糊了，以至于他都没注意到周云倾站在他shen旁，沉默地注视着他。

然后周云倾俯下shen，在他的chun上落下一个轻轻的吻。

真是奇怪，周云倾瞬间红了脸，像个情窦初开的少年一样mo挲着自己的嘴chun。他和林志恒都接吻不知dao多少次了。别说嘴chun，就是rutou、roubang、甚至后xue，他的嘴ba都一一品尝过。但是这么素、还有些偷偷摸摸的吻，在两人之间还是tou一回。

空气中弥漫着干涸颜料的气味与yu望残留的余温，他的yan神扫过林志恒xiong口的牙印、被绑带内衣moca的红zhong的痕迹，还有全shen干涸的jing1ye，有些歉意地nie了nie男人的手指：“Ethan？”

林志恒睁开了yan睛，但他现在确实又累又困又饿，实在不想起床。

“Ethan，起来吧。”周云倾声音ruanruan的，“至少洗个澡，不然你睡着也不舒服。”

林志恒看他这个模样，突然想到了什么：“宝贝，你还记得我们第一次zuo爱吗？”

“嗯，我记得。”那么激烈刺激又残酷的榨jing1，周云倾怎么可能不记得。

“你当时被我玩的全shen都ruan了，还是我抱着你去洗澡的。”林志恒笑了chu来，“你有本事抱我去洗澡吗？”

周云倾哭笑不得：“怎么可能有……我的力气也就够搬画架了。”

他看着林志恒疲惫的神se，又轻声dao：“但你起来的话，我可以帮你洗澡、搓背……”

林志恒嘴角勾了勾：“听上去真不错。”

“不错吧？”周云倾捡起地上散落的浴袍，“那我先去给浴缸放水，你再休息会。”

“去吧。”